HAPPY END - VADE MECUM (VemComigo!)

O poeta é um fingidor

Finge que está dormindo

Finge que está fingindo

Finge que sente dor

Sente que está fingindo

Mas não finge seu amor.

Mente que não sente

Apenas por rancor

Poeta afinal, não é gente como a gente!?

será mesmo que ele não sente dor?

Aposto que ele finge que não é diferente

Mas sabe-se lá realmente o que estes seres sentem ou quanto normalmente

é plausível alguém achar ou fingir ser possível um final feliz.

O fim de algo pode ser feliz?

O poeta diz que sim.

Acreditem nele ou não! Eu já tenho a minha opinião!

mas preste bem atenção!

Não quero lhe induzir

Persuadir do que é certo ou não

Já disse! Tenho minha opinião

acredite no que quiser acreditar

No que lhe dizem

No poeta

Ou alguém mais

Na voz ao pé do ouvido

as vezes em quem paga mais.

"-Não! -Não!"

Você aí grita: "- Quem é você afinal?

-Eu acredito em quem me provar

-Eu acredito no que está escrito no jornal!

-Amor tem que provar

e estampar na primeira página

tipo àquelas notas publicadas que comunicam Fulano e Fulana vão casar.

Ou na coluna social: X e Y casaram no dia zero , em uma linda cerimônia realizada na Igreja B+

e receberam os convidados em uma festa chiquérrima no Hotel King 666, o único 1001 estrelas mundo.

- Amar é também casar!"

O poeta neste momento, finge chorar

E pede: "- Não esperem eu ir embora, para então, enfim, perceberem

Que amar não tem relação com casar

Amar não precisa provar

E acreditem no quiserem acreditar

Ou no que lhes faça mais feliz."

Alguém grita novamente: "Ei! Quem é esse poeta e de onde vem esse infeliz!?."

O próprio responde:

"Sim, já sei de onde vim

Devoro-me como a chama insaciável

Tudo o que toca as minhas mãos se torna luz

E o que lanço não é mais que carvão

Certamente sou uma chama!

O que ainda tramo o que

ainda clamo

o que ainda amo traz a

mesma chama

sinto-me salivado pelo verbo,

rodeado de presenças e mensagens

de santuários falhados e de quedas,

de rosários enozados, de obstáculos, de limbos e de muros.

Ferro,

Fogo,

e firmamento

Capto as mentes de enxofre

pois tenho olhos de laser

visão de raio x

E o nariz?

Sinto até o aroma que inertiza as narinas carcomidas...

E as suas almas de rio

cheiro impregnado

nos poros da cidade em vexame, moribunda

Os anjos de aço com suas espadas flamejantes circundam a órbita,

pairam no ar,

o céu hoje está cinza,

os homens, loucos, caem vorazmente,

decepcionados com a sua própria crença,

desesperados,

recorrem, quem sabe, a Shakespeare: "-Há mais coisas entre o céu e a terra, Horácio, do que sua vã filosofia."

É tarde!

A humanidade implode graças à sua dúvida,

o último grito e o primitivo, não chega a transcender a sua debilitada existência.

não vai além dos seu rudimentares tímpanos,

jamais chegará ao aguçado ouvido do Universo.

É tarde!

Muito tarde!

Coisa nenhuma subsiste

bem dizia Lucrécia,

mas tudo flui.

Homem, criatura cósmica do Universo,

arauto nômade alado de mistérios-mundos,

do ínfimo átomo manipula a essência,

a mesma idéia dos sóis profundos,

peregrino errante das galáxias - Anjo,

de onde vieste? - Cá para este mundo ...

És maravilhoso, quando és poeta, diabólico, louco, quando muito pensa

a odisséia humana de remota origem

transcrita no espaço e tempo infinito,

transladando séculos (anos luz em sonhos),

habitando o cosmos, ressurgindo ao rito

de um plágio que é a vida,

fascinante enigma transcedental a imagem e semelhança de um mito.

SER DITO POETA

E ESCUTAR ESTRELAS...

- DELAS EXTRAIR POESIA

SER DITO POETA

E CONTEMPLAR O LUAR

E ABSORVER O MAR EM VERSOS

SER DITO POETA

FORMIDÁVEL POETA

E NÃO COMPREENDER OS HOMENS

SER DITO POETA

SENSÍVEL POETA

E NÃO COMPREENDER A SI MESMO

O envelhecimento do meu corpo, do meu rosto,

é a ferida de um punhal terrível.

Como não tenho resignação nenhuma, recorro a ti, óh, Arte da poesia,

que algo sabes de remédios,

na tentativa de embotar a dor com Fantasias e Verbo. A Arte da Poesia

vale até para o poema que não fiz (mas sempre penso), está mais em mim

que muitos (pouco que escrevi)

é o mais inconstante,

indefinido, dos poemas que vivi.

O poema que não fiz

traduz meu mundo,

está implícito ...

único

em meu verso,

já não sei quem sou,

quem ela é,

quem somos

-fundiram-se todos os limites.

O poema que não fiz

sorri comigo e sofre,

e dorme e finge...

pensa a anônima forma

só para não ser,

enfim, subjuntivo.

O poema que não fiz

surge do nada

e conspira a relatividade de tudo (é a razão variável do verbo),

não há palavras,

não há metáforas,

não há gestos,

tinta...

que o descreva.

O poema que não fiz (mas sempre penso),

fecunda a própria poesia

que me seduz a vida inteira.